Hasta luego...

La vida es extraña. La muerte, ni hablar. El 7 del 7 del 7, mi padrino, Pataio, aquel gracias al cual hoy soy muchas de las cosas que soy, se tomó el buque, seguramente al Cielo. Dos días después nevaba sobre Buenos Aires, justo en el 50º aniversario del Eternauta. Y pareció un homenaje doble, a Oesterheld y a Pataio. El primer ejemplar que leí de El Eternauta fue una edición original que encontré en el cuarto de Pataio, una treintena de años atrás, cuando él era un veinteañero que todavía vivía con sus viejos. Con los años, en innumerables vacaciones en la quinta familiar, conocería a Nippur, a Dago, a Mark, a Savaresse, a Pepe Sánchez, a Dax y a tantos otros en las páginas de los Nippur, los D'artagnan y los Skorpio, que Pataio -especialmente- y mi viejo devoraban con pasión. No sabría lo que era Humor o Fierro, si no fuera por él. Es decir, ¿cuánto tuvo que ver Pataio en que hoy pueda ganarme la vida haciendo historietas? Y ayer, nada menos, casi como si él hubiera pedido especialmente que subiera a hacerle compañía, que lo hiciera cagar de risa como siempre, que compartiera con él ese humor tan semejante que tenían, tan cargado de lucidez e ironía, ayer nomás se fue el Negro. El Negro querido, otro amigazo que conocí de la mano de Pataio y de mi viejo, y que me hizo cabalgar por la cintura cósmica de la Pampa visceral junto a Inodoro y al Mendieta, el mismo que a través de Boogie se reía del militarismo cuando el militarismo era gobierno, el mismo cuyos libros devoré uno detrás de otro cuando estaba internado, porque pocos me hacían, hacen y seguirán haciendo reír como el Negro. En doce días me quedé sin mi tío más querido, y sin ese otro que era tan querido como si fuera un tío, aunque no hubiera tenido el gusto de conocerlo. Ahora estarán juntos, haciéndolo leer historietas y contándole chistes al Barba, que en su egoísmo los quiso para Él solo. Que lo parió...